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Der Sabbatkrieg – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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SO FÜHLT SICH DER SIEG AN
(IMMER GLEICH)

GESCHRIEBEN VON DAN ABNETT

Sie verbrannten wieder die Toten. Den dritten Tag hintereinander.

Für eine Weile gelang es Viktor Hark, den Geruch zu ignorieren. Er war gegen die demoralisierenden Gerüche des Schlachtfelds abgehärtet. Als Berufsoffizier im Militarum hatte er es gelernt, sie einfach auszublenden und weiterzuarbeiten.

Und er hatte genug Arbeit, mit der er weitermachen musste. Er rückte seinen Stuhl zurecht, nahm sich einen Stylus und richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf Seite sechsundsiebzig der Anforderungsinformationen des Munitorums.

»Fegg«, sagte er. Er legte den Stylus hin und stand auf. Der Gestank war wirklich übel. Er stampfte zum Fenster seines großen Turmbüros. Es war ein schöner Tag; deswegen hatte er das Fenster aufgelassen. Die Massenkremationen wurden etwa sechs Kilometer entfernt durchgeführt, aber der Küstenwind trieb den Rauch und den Gestank über den Großen Hügel in die Bezirke des Urdeshi-Palasts. Er lehnte sich hinaus, um das Fenster zu schließen. Dass man den Geruch auf dem Schlachtfeld aushalten musste, ließ sich nicht ändern, aber das hier war kein Schlachtfeld. Nicht mehr. Das hier war das befreite Urdesh, die Stunde des Triumphs, und so sollte es wirklich nicht auf dieser Welt riechen.

So sollte ein Sieg nicht riechen.

Das Fenster war klein und alt, und er war groß und Respekt einflößend, aber es setzte sich trotzdem zur Wehr. Hark murmelte erneut »Fegg«, zweimal, gefolgt von einem »Was zum Fegg« und einem gereizten »Fegg und noch mal Fegg«, bis sich das Fenster schließlich der Autorität des Prefectus und der Kraft seines augmetischen Arms unterwarf.

Er kehrte an seinen Schreibtisch zurück und setzte sich wieder. Der Gestank hing noch immer im Raum; er durchdrang den Kalkanstrich und die Archivierungskisten und die unbegreiflichen Ölgemälde, die sein Vorgänger zurückgelassen hatte. Er durchdrang seine Kleidung.

»Verfeggtes Fegg«, sagte er. Er fragte sich, ob die Kantine schon offen war.

Es klopfte an der Tür.

»Ist offen!«, brüllte er, ohne aufzusehen, da er Ludd mit weiteren Unterlagen erwartete. Es war nicht Ludd. Es war Baskevyl.

»Hast du einen Moment?«, fragte Baskevyl.

»Aber natürlich«, antwortete Hark und winkte ihn begeistert herein, während er schnell etwas in den Rand der Anforderungsinformationen schrieb. Plötzlich sprang er auf und nahm Habachtstellung ein.

»Was … machst du da?«, fragte Baskevyl vorsichtig.

»Ich habe mich erhoben. Sir.«

»Weil …?«

»Soldaten aller Ränge, von der Mannschafts- bis zur Offiziersebene, haben stillzustehen, wenn der Regimentskommandeur den Raum betritt. Bitte aufrichtig um Entschuldigung. Das war absolut unverzeihlich.«

Mit leicht verengten Augen sah Baskevyl den strammstehenden Kommissar argwöhnisch an.

»Ist das irgendein …«, begann er. »Machst du dich über mich lustig, Viktor?«

»Sir. Nein, Sir.«

»Um des Throns willen … Viktor …«

»Ich bin ein Prefectus-Offizier des Ersten Tanith und Ihr seid der Oberst des Regiments.«

Baskevyl seufzte.

»Setz dich hin«, sagte er.

Hark setzte sich.

Baskevyl zog sich einen anderen Stuhl heran und setzte sich ihm gegenüber.

»Lass das bitte«, sagte Baskevyl müde. »Wir sind Freunde. Ich denke, da können wir uns ein gewisses Maß an Formlosigkeit erlauben.«

»Es ist meine Aufgabe, Formalitätsregeln aufrechtzuerhalten und durch mein eigenes Beispiel zu demonstrieren«, sagte Hark, »und wenn ich es mir nicht angewöhne, können wir kaum von ungehobelten Soldaten erwarten –«

»Mir wäre es lieber, wenn wir uns das nicht angewöhnen würden«, sagte Baskevyl.

»Ihr seid … du bist ein Oberst.«

»Kommissarisch.«

»Trotzdem. Wir haben Standards.«

»Er kommt zurück.«

Hark nickte. »Ja. Natürlich. Aber Ana sagt, dass Rawne sechs Monate ausfallen könnte. Mindestens.«

»Gut, aber ich sag dir eins«, entgegnete Baskevyl, »wenn er dann zurückkommt, wird es Rawne genauso wenig gefallen wie mir. Weil er genauso wenig wie ich Oberst sein will.«

»Nun«, antwortete Hark philosophisch, »was wir ›wollen‹, wurde im großen Ganzen doch noch nie berücksichtigt, oder?«

»Im Regiment?«

»Im Astra Militarum.«

Baskevyl nickte. Er ließ sich auf seinem Stuhl zurücksinken.

»Es hätte Gol sein sollen«, murmelte er.

Hark war sich nicht sicher, was er darauf antworten sollte. Doch bevor er sich für etwas entscheiden musste, setzte sich Baskevyl wieder auf und fragte: »Was stinkt hier so?«

»Sie verbrennen Leichen«, sagte Hark. »Draußen beim Kadish-Berg in einer verfallenen Manufactoriumsanlage, aber der Wind bläst in die falsche Richtung.«

»Tote von den Feinden?«

»Aber natürlich«, sagte Hark. »Wir sind keine Barbaren. Unsere Gefallenen werden mit dem Respekt behandelt, der ihnen gebührt. Aber es müssen ganze Massen entsorgt werden. Die Einheimischen knüpfen die sekkitischen Leichen auf der Straße auf, wie ich gehört habe. Und werfen Steine auf sie. Alles im Rahmen dieser wahnsinnigen Festivitäten. Es ist außerdem eine Schande und ein öffentliches Gesundheitsproblem. Also … kümmert sich das Munitorum darum.«

»Du kannst es den Urdeshi nicht verdenken«, sagte Baskevyl. »Es ist ein Wendepunkt für sie. Sie haben viel zu lange unter der Besatzung des Archonats gelitten.«

»Das haben sie«, sagte Hark. »Und es ist auch ein großer Moment für uns, mein Freund. Dies ist ein Sieg. Der größte seit Balhaut. Wir haben die Gnade des Throns gebracht und den Pax Imperialis wiederhergestellt. Am Vorabend des Kreuzzugs hatten wir geschworen, die Sabbatwelten aus dem bösartigen Griff des Erzfeindes zu befreien, und die Gelöbnisse haben wir eingehalten –«

»Erspar mir die Propaganda …«

»Ich sag ja nur, Bask, so fühlt sich ein Sieg an.«

»Vielleicht. Ganz so weit sind wir noch nicht«, sagte Baskevyl.

»Nein«, gab Hark zu. »Nein. Vielleicht in ein paar Jahren. Aber der Anarch ist tot. Der Archon steht alleine da. Wir kommen in die Endphase. Zumindest das sollten wir feiern.«

»Nun, wir könnten damit anfangen, dass du nicht jedes Mal wie ein Idiot aufspringst, wenn ich einen Raum betrete.«

»Das … kann ich mir abgewöhnen.«

Hark sah Baskevyl über den Schreibtisch an. Der Belladonier schien von einem Stück Teppich fasziniert zu sein, Hark konnte sich allerdings nicht daran erinnern, dass der Teppich so interessant gewesen war, als er das Büro übernommen hatte.

»Was beschäftigt dich, Bask?«, fragte er.

Baskevyl schreckte aus seiner Träumerei hoch. Er erwiderte Harks Blick, schenkte ihm ein ganz und gar unechtes Lächeln und sagte: »A, B, C, E, G, T und V. Ich würde gerne deine Gedanken dazu hören. Ich scheine mich nicht entscheiden zu können.«

»Ah«, sagte Hark. »Das. Natürlich.«

»Und«, sagte Baskevyl, »ich möchte außerdem, dass du mir ins Gesicht sagst, dass die Sache die Mühe wert ist.«

»Die Mühe wert? Wie meinst du das?«

Baskevyl sah ihn an, als ob er es wissen sollte. Sein Blick war nachdenklich, beunruhigt.

»Du bist ein guter Freund, Viktor«, sagte er. »Vermutlich der Beste, den ich noch habe –«

»Fürwahr ein hohes Lob«, sagte Hark mit hochgezogener Augenbraue.

Baskevyl schmunzelte. »Du weißt, was ich meine. Ich würde Details wie diese normalerweise mit einem guten Freund besprechen. Um zu sehen, aus welcher Richtung der Wind bläst –«

»Von Osten, vom Kadish-Berg«, sagte Hark. Seine leichtfertige Bemerkung wurde von Baskevyl ignoriert.

»Ich würde damit zu Gol gehen«, sagte Baskevyl. »Und vergesse immer wieder, dass das nicht geht.«

Hark spitzte die Lippen und nickte.

»Genauso war es auch nach Corbec«, sagte er nachdenklich.

»Kann ich mir vorstellen«, antwortete Baskevyl. »Nur war es da anders. Rawne ist am Arsch, und das hier liegt ihm sowieso nicht. Als Corbec starb, hat sich Gaunt noch um vieles gekümmert. Aber so ist es nicht mehr. Und so wird es nicht wieder sein. Und Gol ist nicht hier. Es gibt nur noch uns – Übriggebliebene und kommissarisch Eingesetzte und Überlebende –, die die Details klären sollen, und es scheint mir die Sache kaum wert zu sein.«

»Weil?«

»Weil ich glaube, dass die Geister erledigt sind, Viktor«, sagte Baskevyl.

»Was, weil … Gaunt Lord Executor ist?«, fragte Hark. »Bask, er ist nicht … ich meine, er wird sich nicht mehr mit Kompanieangelegenheiten befassen, das ist mir klar, aber er hat uns mehrmals versichert, dass das Erste Tanith seine persönliche Kommandoeinheit, das Kernstück seiner neuen Armeen sein wird. Wir haben ein paar Monate Zeit, um uns auf Urdesh zu erholen und um zu heilen, nicht zu vergessen, um es zu genießen, wenn wir für unseren Beitrag zum Sieg von allen mit Ehren und Girlanden überschüttet werden, und dann –«

»Dann was?«, fragte Baskevyl. »Wir werden nie wieder an der Front stehen. Unser Krieg ist vorbei. Wir bekommen glänzende, neue Uniformen, in denen wir jedes Mal, wenn Gaunt eine Parade abhält, hinter der verfeggten Kapelle hinterherlaufen dürfen, und die Leute werden sagen: ›Oh, schau dir diese feinen Soldaten mit ihren blanken, glänzenden Knöpfen an. Sie waren es, die den Anarchen zur Strecke gebracht haben.‹ Und so, Viktor, werden wir den Rest unseres Lebens verbringen. Als verehrte Veteranen. Die in einem verlassenen Palast nach dem anderen herumsitzen, Medaillen polieren und auf die nächste Feier warten. Wir werden domestiziert. Haustiere. Von einer neuen Art von Pflicht gezähmt und eingesperrt.«

»Hm«, sagte Hark. Er sank auf seinem Stuhl zurück. »Sieh an, sieh an. Unser ganzes Leben lang sehnen wir uns danach, endlich dem Fleischwolf zu entkommen, und wenn es so weit ist, vermissen wir ihn. Der Fluch des Militarums. Es ist immer das Gleiche.«

»Was?«

»Kennst du das nicht, den alten Tanither Trinkspruch? Was ich meine, Bask … Ist ein glückliches Danach, ein Ruhestand in Ehren und mit Feierlichkeiten wirklich so verfeggt schrecklich? Ist es nicht das, wofür wir die ganze Zeit gekämpft haben?«

Baskevyl zuckte mit den Schultern.

»So mancher, Viktor«, sagte er, »hätte es verdient, hier zu sein und es zu genießen.«

»Das bestreite ich nicht. Das ist der andere Fluch des Militarum-Lebens. Schau, ich bin ein erfahrener Prefectus-Offizier, und abgesehen davon, dass ich, wenn du durch die Tür kommst, wie ein Springteufel auf- und abspringen muss, ist es meine Pflicht, den Betrieb am Laufen zu halten – also, ja, es ist die Mühe wert, und selbst, wenn es das nicht wäre, müssten wir es trotzdem tun. Bringen wir Ordnung in die Kompanien. Wenn wir uns die Aufgaben aussuchen könnten, die wir gerne machen, wäre das schließlich nicht die Imperiale verfeggte Armee, oder?«

»Die Pflicht, was?«, fragte Baskevyl. »Immer das Gleiche?«

»So etwas in der Art. Also …«

Hark stand auf und strich über die Vorderseite seiner Jacke.

»… das Wichtigste zuerst. Was wir wirklich brauchen, ist ein Fest.«

»Was? Fegg, nein.«

»Ich meine nicht einfach irgendein sinnloses Fest zur Feier des Sieges, Bask«, sagte Hark. »Das überlassen wir dem gemeinen Volk, das in barmherziger Unkenntnis lebt, was für einen bitteren Preis die für einen Sieg zahlen, die ihn erringen. Ich meine etwas Kleines und Würdevolles. Eine Abendgesellschaft. Nur wir und die ranghöchsten Offiziere der Kompanie. Wir stellen leere Stühle als ein Zeichen des Respekts für die Fehlenden auf, und dann entscheiden wir gemeinsam, wer darauf sitzen soll.«

»Hast du Feuer?«, fragte Brostin.

»Was?«, antwortete Cant. Er räusperte sich. Seine Stimme klang noch immer krächzend; die Wunde von der Garrotte, an der er auf der Armaduke fast gestorben wäre, war noch immer nicht verheilt. Manchmal brachte er, ohne es kontrollieren zu können, nur ein Flüstern oder ein lächerliches Quieken heraus. Er wollte gerade noch einmal »Was?« sagen, aber da sah er, dass zwischen den Zähnen des bulligen Tanithers eine ausgefranste Zigarre wippte.

»Oh, ja«, sagte Cant. Er stieß sich von der Wand ab, fischte seine Streichhölzer heraus und zündete Brostins Stumpen an. Brostin inhalierte zufrieden, ließ die Zigarre jedoch zwischen den Zähnen eingeklemmt. Er hatte nur noch eine gebrauchsfähige Hand und die hatte drei geschiente Finger, sodass er es aufgegeben hatte, eine Zigarre zu halten.

»Ich darf kein Feuer haben«, sagte Brostin, den Blick in die Ferne gerichtet.

»Kann mir gar nicht vorstellen, warum«, entgegnete Cant.

»Was?«

Callan Cant hustete erneut, um seine Stimme von dem Flüsterquieken zu befreien.

»Ich sagte«, wiederholte er, »ich kann mir gar nicht vorstellen, warum.«

»Ach, kannst du das nicht, Cant?«, fragte Brostin und kicherte in sich hinein.

Cant seufzte. Brostin war beileibe kein guter Freund, aber sie beide waren Überlebende des schwer dezimierten ersten Zuges der B-Kompanie, der »Selbstmordkönige«, also hatten sie sich während ihres Zwangsaufenthalts auf der Krankenstation umeinander gekümmert. Cant war verwundet worden, bevor die Geister auf Urdesh angekommen waren, deswegen hatte er alles verpasst, was in den letzten Wochen geschehen war. So auch das brutale letzte Gefecht der Selbstmordkönige im Pladenbezirk. Aongus Brostin hatte daran teilgenommen, an Rawnes Seite, und als Dank für seine Anstrengungen schwere Quetschverletzungen davongetragen. Er war stundenlang unter Felsbetontrümmern eingeklemmt gewesen.

Ein schönes Paar gaben sie ab, hier draußen in der Sonne auf der Terrasse der Krankenstation. Cant, dünner als gewöhnlich, blass mit dunklen Ringen unter den Augen und mit einem Verband um den Hals, der wie ein Rollkragen die dünne, rosafarbene Narbe bedeckte, wo ein archonatischer Draht beinahe seinen Kopf abgeschnitten hätte. Brostin war auf seinem Krankenstuhl an ein Rückenbrett geschnallt; beide Beine und ein Arm geschient und gegipst. Er sah aus wie eine Statue, die von ihrem Sockel geholt und schräg auf einen Sessel gelegt worden war. Niemand wusste, ob er jemals wieder laufen würde und, falls es ihm gelang, ob er das Gewicht der Flammenwerfertanks hinter sich herschleifen könnte.

»Rauch«, bemerkte Cant. Das erklärte die Reizung in seinem Hals. Sie hatten auf die Terrasse gedurft, um frische Luft zu schnappen. Von hier hatten sie einen guten Ausblick über die Höfe und Mauern des Urdeshi-Palastes und die Stadt Eltath, sich dahinter unter einem hellen Meeresschleier ausbreitete. Aber über die Höfe wehte Rauch aus der Ferne herein.

»Leichen«, sagte Brostin.

»Was?«

»Das ist brennendes totes Fleisch«, erwiderte Brostin. »Sie äschern Leute ein. Verfeggte Amateure.«

»Was meinst du mit ›Amateure‹?«

Brostin schnupperte die Luft. »Du kannst es riechen, Cant. Die Temperatur ist zu niedrig, und sie verwenden nicht mal annähernd genug Brennstoff. Leichen brennen wie Talgfett. Und daher kommt dieser Gestank. Sie brauchen mehr Hitze. Und jemanden, der weiß, wie man einen verfeggten Flammenwerfer bedient.«

Cant nickte. Leichenverbrennungen waren nicht gerade ein Thema, über das er reden wollte. Er hatte seit Wochen mit kaum jemandem gesprochen. Er wollte alles wissen, was geschehen war – angefangen von den Tulkar-Batterien und dem Kampf, um die Stadt zu halten, bis zu dem monumentalen Sieg, den sie anscheinend errungen hatten, während er sich in einem pharmazeutischen Dämmerzustand befand.

Und er wollte etwas über das verdammte letzte Gefecht der Könige erfahren; er wollte wissen, was mit ihnen und der B-Kompanie geschehen würde, jetzt da Rawne so schwer verletzt und Gaunt weg war. Aber Brostin war kaum derjenige, den er fragen sollte. Cant wollte ihn nicht mit Fragen über die Ereignisse aufwühlen, wegen denen er hier im Streckverband in der Sonne saß, sich nicht selbst Feuer geben konnte und wenig Aussicht auf eine aktive Zukunft hatte.

»Bestimmt Lurgoine«, sagte Brostin sinnierend, während er den Rauch in der Ferne betrachtete. »Denk an meine Worte. Jo Lurgoine. Jetzt, wo Rawne ausfällt. Lurgoine oder vielleicht Fergol Wersun. Die B-Kompanie muss ein tanithischer Veteran führen, und sie haben weiß der Thron beide ihren Beitrag geleistet, also sind sie die Favoriten. Bei beiden ist längst eine Beförderung fällig. Wersun ist ein guter Schütze. Hart wie Felsbeton, aber Jo ist besonnener, ich setze auf ihn. Darüber hast du doch nachgedacht, oder?«

»Nein«, log Cant.

»Doch.«

»Das ist aber nur vorübergehend«, sagte Cant. »Bestimmt, oder? Sobald Rawne –«

»Ach was, auf Rawne wartet ein Regimentskommando, wenn er durchkommt. Er führt keine Kompanie mehr. Das übernimmt Lurgoine. Oder Wersun. Auf Dauer.«

Brostin verstummte und blies nachdenklich Zigarrenrauch aus.

»Oder Ruri Cown«, fügte er hinzu. »Aber definitiv ein Tanither.«

Hinter ihnen wurden Schritte laut. Cant drehte sich um. Mit seiner geschienten Hand drehte Brostin ungeschickt das linke Rad seines Stuhls zurück und schwang sich herum.

Doktor Kolding hielt eine Datentafel in seiner Hand.

»Ich bin nur gekommen, um Euch Bescheid zu geben, Soldat Cant«, sagte er. »Ihr seid so weit wiederhergestellt, dass Ihr entlassen werden könnt. Nur leichter Dienst, und ich möchte, dass Ihr jeden Morgen hier antretet, damit sich jemand den Verband ansieht.«

»Gut. Endlich«, sagte Cant.

»Nun«, erwiderte Kolding. »Seid vernünftig. Passt auf Euch auf.«

Kolding zögerte, als ob es noch andere Dinge zu sagen gäbe, aber er hatte noch nie viel für Plaudern übrig gehabt. Mit einem kurzen Nicken drehte er sich um und ging weg.

»Schön für dich«, knurrte Brostin. »Das hier hängt dir bestimmt schon zum Hals raus.«

Cant nickte. Er hatte für seine Entlassung gebetet. Jetzt fühlte er sich schuldig, weil er Brostin alleine ließ.

»Ich kann zurückkommen und dich besuchen«, schlug er vor.

»Oh, kannst du das, Cant?«

»Ja, kann ich.«

Brostin schnaubte. Er starrte wieder auf die weit entfernten Mauern und die Rauchwolke.

»Ich komm schon klar«, sagte er leise. »Die Füße hochlegen. Es langsam angehen lassen. Haben wir uns das nicht alle gewünscht?«

»Na gut, kann ich dir irgendetwas bringen?«

Brostin dachte darüber nach. Mit seiner verbundenen Hand fischte er die ausgefranste Zigarre heraus.

»Ich möchte was zu trinken«, sagte er.

»Was zu trinken?«

»Sacra.«

Cant zuckte mit den Schultern. »Ich kann dir vermutlich Sacra besorgen«, sagte er.

»Nein«, entgegnete Brostin. »Ich will meinen Sacra. Meinen Sacra in meiner Flasche. Den Guten. Du kannst ihn mir aus einer Ausrüstung holen.«

»Das werde ich«, sagte Cant.

So fühlte sich der Sieg an.

Die Straßen von Eltath bebten. Menschenmengen verstopften die Princeps-Allee den ganzen Weg zurück bis Ordinel-Platz und Großer-Hügel-Straße. Die Menschen jubelten, als sich die Parade hindurchschlängelte. Sie hatten die Wangen und die Stirn mit dem dreifarbigen Symbol der Urdeshi-Fabrikwelt in Blau, Weiß und Gold bemalt. Banner tanzten und Fahnen wehten wild herum. Tempelglocken läuteten von jedem Turm. Die tosende Menge übertönte beinahe die Musik der Marschkapellen – allesamt gründlich ausgebildete Urdeshi Zeremonieneinheiten –, denen Urdeshi Infanterieregimenter folgten, hinter denen Kayzoner und Helixider Verbände vor den Zügen der Gewerkschaften der Fabricatoriumsarbeiter und Kladengilden marschierten. Ihre goldüberzogenen, mit Quasten geschmückten Banner wehten im Sonnenlicht und über ihren Köpfen flatterten Papierschlangen. Einige der Urdeshi-Soldaten tanzten aus den perfekten Marschreihen, um Blumen anzunehmen, die ihnen aus der Menge entgegengestreckt wurden, oder um sich dreist einen Kuss zu stehlen, bevor sie sich wieder einreihten. Die Hände auf das Herz gepresst, sangen die Menschen die Schlachthymnen der Kladen. Überall waren Blumen – Islumbinegirlanden um Hälse, kleine Islumbinezweige in winkenden Händen, geflochtene Islumbinestängel an Trommelriemen und Schulterklappen und Islumbinekränze um Kompaniestandarten. Die Blume der Beati war hier nicht einheimisch, aber sie schien plötzlich überall zu blühen.

Zwischen den Regimentsblöcken kamen in Kolonnen marschierende Esholi, die Handglocken läuteten, Relikte trugen oder Bahren schulterten, auf denen Abbilder der Heiligen Sabbat saßen. Straßenhändler verkauften händeweise Medaillons der Heiligen und auch Votive von Sankt Kiodrus. Dem berühmten Begleiter der Heiligen Sabbat, ihrem Lord Executor während des ursprünglichen Kreuzzugs, wurde wieder größeres Interesse entgegengebracht, jetzt da es einen neuen Lord Executor zu verehren gab.

Donnerkeile, die der Marschroute folgten, flogen in V-Formation niedrig über die Stadt hinweg, und das Geheul der Nachbrenner übertönte kurz den Lärm am Boden. Als ihre Schatten über die Menschenmenge huschten, sahen sie zu ihnen hoch, deuteten auf sie und jubelten. Die Aeronautica-Flieger beschrieben über der Bucht eine hohe und weite Kurve, stießen dreifarbige Rauchfahnen aus und kehrten zurück, um die Menge erneut zu überfliegen. Noch drei Runden, dann würden sie zu den Flugdecks der mächtigen Najade Antitor jagen, um zu tanken, weitere Rauchkanister zu laden und das Ganze zu wiederholen. Der Erste Minister Hallemikal und hochrangige Ordinels des Oberhauses traten auf den Balkon des Versammlungshauses, um die Luftparade zu beobachten und den Menschenmengen zuzuwinken. In den hoch über der Stadt liegenden Docks der Umschlagshäfen am Hang des Großen Hügels ließen Schiffe, die dort angelegt hatten, ihre Sirenen und Näherungssignalhörner erschallen – die tiefen Rufe von Raumgiganten in ihren Trockendocksilos. Draußen in der Bucht wimmelte es von Booten und Amphibien, von Segeln und Flaggen, und das Wasser war mit Islumbineblüten übersät. Später, nach Einbruch der Dunkelheit, würden bis tief in die Nacht Feste gefeiert und Raketen in den Himmel geschossen werden.

So ging es schon seit drei Tagen. Und so würde es noch einen ganzen Monat weitergehen.

Die Geister, die Ausgang hatten, schoben sich durch das Gewimmel. Höflich lehnten sie die Girlanden ab, die ihnen aufgedrängt wurden, und ließen sich verlegen küssen und umarmen.

»Fegg«, sagte Kester Raglon. »Hier kann man sich ja nicht bewegen.«

»Was?«, schrie Wes Maggs, eine Hand hinter das Ohr gelegt.

»Er hat gesagt, dass man sich hier nicht bewegen kann!«, schrie Jed Lubba zurück.

»Irgendwo muss es doch möglich sein, in Ruhe etwas zu trinken«, schrie Noa Vadim.

»Was?«, brüllte Maggs.

»Mit mir«, sagte Mach Bonin. »Nein, danke«, fügte er an eine Frau gerichtet hinzu, die den Tanither Kundschafter entweder küssen wollte oder versuchte, ihm das Kleinkind, das sie hielt, in die Arme zu drücken.

»Du hast es gut, dass du das nicht hören kannst«, sagte Raglon zu Nessa, »es ist nämlich verfeggt ohrenbetäubend!«

Er hatte Islumbinegirlanden in beiden Händen und er wusste nicht, was er mit ihnen machen sollte. Die Flugzeuge flogen erneut in geringer Höhe über sie hinweg und ihre Zwerchfelle bebten. Nessa Bourah grinste Raglon an und drückte eine Hand auf ihren Brustkorb. Sie konnte das Chaos spüren und das reichte ihr.

Sie schoben sich durch das Gedränge zum hinteren Teil der Menge und zwängten sich in eine Nebenstraße. Hier gab es ebenfalls Menschen, die herumrannten, lachten, tranken, und der Tumult der Parade hallte ihnen hinterher, aber sie konnten sich freier bewegen.

»Fegg«, sagte Maggs. »Ich dachte schon, ich werd zu Tode geküsst.«

Mehr Spaß als das wirst du nicht bekommen, gebärdete Nessa.

Vadim prustete los.

»Was?«, fragte Maggs. »Was hat sie gesagt? Sie hat was gesagt, aber ich hab’s nicht gesehen.«

»Sie hat gesagt, dass wir Helden sind«, sagte Bonin. »Ob es uns gefällt oder nicht. Also gewöhn dich daran.«

»Wo sind wir?«, fragte Lubba. Kreischende Kinder mit Blumen im Haar und angemalten Gesichtern flitzten an ihnen vorbei.

»Kleinkladenstraße«, sagte Werd Caober, der das Schlusslicht bildete. »Laut Arcuda soll es hier irgendwo eine annehmbare Kneipe geben.«

»Kolosim sagt, dass es am Zavingplatz eine gute Schnapsbar gibt«, schlug Maggs vor.

»Das ist aber da drüben«, sagte Caober. »Wir kämpfen uns nicht wieder durch dieses Gedränge durch.«

»Scheiße«, sagte Raglon und blieb abrupt stehen. »Seht euch das an.«

An der nächsten Straßenecke waren drei Söhne des Sek. Sie waren am Bogen einer eisernen Straßenlaterne aufgeknüpft worden. Kleine Kinder lachten, als sie um die aufgehängten Leichen herumliefen und sie mit Steinen bewarfen.

»Das machen sie oft, hab ich gehört«, sagte Vadim.

»Wer?«, fragte Maggs.

»Die Urdeshi«, antwortete Caober. »Stellen überall in der Stadt Straßengalgen auf. Das machen sie mit jedem Leichnam, den sie finden.«

»Kommt mir nicht richtig vor«, murmelte Raglon.

»Nicht schlimmer, als sie verdient haben«, sagte Bonin.

»Vielleicht«, sagte Raglon.

»Mit uns würden sie’s nicht anders machen«, sagte Caober.

»Ja, aber es geht nicht um sie«, sagte Raglon. »Sondern darum, was es über uns aussagt. Als Sieger könnten wir ein bisschen Würde zeigen.«

»Zum Fegg mit der Würde«, sagte Maggs. »Ich hab Durst.«

Die Geister betrachteten die aufgehängten Leichen. Sie konnten die sich bildenden Blasen und die einsetzende Verwesung riechen. Das Tosen der Stadt schien einen Moment lang leiser zu werden.

Was haben sie mit ihren Mündern gemacht?, gebärdete Nessa, aber keiner bemerkte es.

»Hier lang«, sagte Caober abrupt. »Jetzt trinken wir uns arschgesichtig.«

»Na, da hast du uns einiges voraus«, sagte Maggs.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2021 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2021 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland,
Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Sabbat War.
Deutsche Übersetzung: Christine Aharon.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Lorenzo Mastroianni.

Der Sabbatkrieg © Copyright Games Workshop Limited 2021. Der Sabbatkrieg, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.

Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-547-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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